POR UN EXCESO DE CELO

DE VUELTA AL DOLOR

Por un exceso de celo

no te volveré a ver.

A vosotras os gusta

jugar, mas yo me

enredo en vuestro juego.

Viniste, miraste, me

ganaste.

Te vi, miré, quise

columbrarte.

Con torpes palabras

te hablé por vez primera

en idioma que no es el mío

mas sin duda de que tú me

entendieras.

Te dije de conocernos,

y no dudaste.

Me miraste con ojos de cielo.

"I nice to meet you", dije,

palabras ajenas.

Y comienza de nuevo la rueda,

el miedo al dolor,

deseo de dolor.

Y mi mente se llena de imágenes

imposibles, contigo, siempre

contigo.

¿Cómo es posible, si apenas te

conozco, si sólo te vi una vez,

si sé que no te importo?

Es igual, no lo puedo evitar.

Pienso que quiero placer,

mas yo ya no sé.

No sé si es placer lo que busco,

o si es el dolor que,

tras el arbusto,

acecha a mi querer.

Ansias de placer, de un paseo,

de una cama al anochecer.

Me siento desbocado,

embriagado,

todo toma tu forma,

todo se ve a través de tu cristal.

Y no lo puedo evitar,

por más que me digo:

"es sólo una chica más".

¡No! Ya no hay vuelta atrás.

Marchaste a tu país,

y no te despediste.

Amargo quedó mi corazón,

pero tranquilo, lejos de estar triste.

Cuando volviste me llamaste,

y tu voz extraña, de timbres

extranjeros, que no comprendo,

me era tan clara como la

luz de tu recuerdo.

Durante una semana

me diste y me quitaste.

"Ya empieza el juego",

si sólo quiero verte, y

que me cuentes,

y contarte.

Empecé a vislumbrar el dolor,

tras una esquina

agazapado

señal de ruina.

Cediste a mis ruegos,

a mis ansias, eras la reina

del juego.

Juego que no comprendo,

que me confunde, que me

hiere, que me lacera el

corazón porque me pierde.

Al fin, sí, extranjera, nos

vimos. Era una noche de

sábado, una postrera noche

de fiesta cuyas últimas luces

amarillas, las de tus ojos

(¿cómo pueden ser amarillos

unos ojos?; ¡lo son, lo juro!)

eran el preludio de un

nuevo dolor,

de un temido dolor,

de un dolor necesario

como el indendiario

que quema rastrojos

para la purificación.

Las peores imaginaciones

se cumplieron, te cansaste,

te asustaste de mí.

No contestaste a un "te quiero"

que, aunque velado,
te hablaba a ti.

Y, de vuelta al dolor,

como tantas otras veces,

me doy cuenta de que

no eres más que otro

diente, pasado, inamovible,

de éste mi corazón que,

como una rueda, sigue

girando en torno al amor

que tú, extranjera, no quisiste.

Sebastian Melmoth

Mar de Ontígola (Aranjuez), 26 de enero de 2010, a las 14:12.