BALADA TRISTE

CAÍDA

La tarde se le caía
en mil trozos destrozada
dijo adiós a la alegría
y su oro en llanto tronaba.

(Abajo, el río miraba.)

Se le caía el recuerdo
de sus antiguos acordes
músicas de otros amores
absorbidos por el tiempo.

(Abajo, el río contento.)

En su cuello, aún las huellas
de aquellos labios caídos
y su sangre pura, presa
de pena de malherido.

(Abajo, corría el río.)

El sol naranja, cobarde
se escondía en el regazo
del horizonte morado
dulce estampa de la tarde.

(Abajo, el río que arde.)

¿Iba solo nuestro amigo?
No, paseaba con alguien
mas ese alguien no era nadie
más que el arrullo del trigo.

(Abajo, reía el río.)

La caída de su suerte
la caída de la tarde
la venida de la muerte
se mascaba por el aire.

(Abajo, el río se place.)

Y a la última miel tomada
del panal del sol, vencido
tragado por la montaña
recluso del negro río.

(Abajo, el río asesino.)

DEDICATORIA

ROSA DE PASTRANA
A la rosa que arranqué en la plaza de la Hora de Pastrana en el viaje por la Alcarria que hice hace año y medio, y que todavía conservo.

Ya se secó el zumo de tu espíritu
ya no te arropa el viento de la noche
desde que te arranqué del magnífico
hogar, tu árbol de la plaza por derroche.

Rosa, fueron mis ansias como un beso
que se ofrece al arrullo de la tarde
cuando el lucero decide escaparse
para volver pronto -¿quién sabe?- nuevo.

Tu remota vida se fue escapando
como horada el Arlés este gran valle
como mis manos toman por el talle
las nieves de una morena por regazo.

Y ahora, débil ya de tu gran suerte
de ser farolillo rojo encendido
de la plaza de la Hora, tu muerte
me ofrece el fósil de tu olor herido.

NOCHE DE INVIERNO

PASEO INGENUO
MADRID, AGOSTO DE 2011

Del vientre de la taberna
llega un murmullo lejano
yo ando por la calleja
sin jazmines de la mano.

Jazmines que no son nadie
tampoco tú, mi quebranto,
tampoco ellas, danaides
de mi pecho enamorado.

Noche azul que se me escapa
por céfiro de humo blanco
venido de mis pulmones
[¡basta!
venido de mi oro en llanto.

Arañas de hielo blanco
de este invierno desabrido
galas de noches en nidos
de buhardillas de antaño.

No son para mí esas noches,
las de las rosas calientes
las que pacen en mi mente
las que imagino sin goce.

Y el gato de la esperanza
hecho con negro y esquivo
esta noche me amenaza
con gruñirme que estoy vivo.

ANTICIPACIÓN

Desde tu ventana hogareña, marco sin sombras,

sube el vapor de la nostalgia, del instante y de la

anticipación, sube la galerna de las primeras luces

de la mañana, de los estertores de la noche, una noche
que crees que hoy ha sido azul, ayer fue morada,

un día que no recuerdas fue negra, y mañana...

Desde tu ventana hogareña, brocal de esperanzas,

perspectiva de derrotas, aires de gozos encubiertos

que luchas por anticipar, las primeras sombras, los

grandes madrugadores, cuajan de vida las aceras en

penumbra, los parques desiertos y los silencios matutinos.

¿Existe el sufrimiento en el amanecer?, te preguntas;

¿es visible la cara oscura cuando el sol pugna por salir?,

te respondes. Nunca se detiene esa bronca radiación

de los motores, ni siquiera ahora, cuando, desde tu

ventana hogareña, a las seis de la mañana, libas el

aroma de esas muchachas que te quedan por conocer,

gustas el instante que te sostiene sobre el estrecho
pedestal de la vida, sospechas las tristes menudencias

que, ¡hoy tampoco! —¿o sí, tal vez?—, te impedirán

resucitar y, una vez más, decir: y mañana...

Desde tu ventana hogareña, fotograma azulado,

tu cerebro descansa de tantas horas de sueño o de

insomnio y te crees, te llegas a creer, que esa verdura

lejana, esos jardines oscuros, esos bloques de hormigón

y ladrillo que fueron creciendo desde tu infancia, esa

campiña amable, esa mujer acostada de la sierra de

Guadarrama, esas corzas saltadoras que jamás has visto

pero en las que piensas sin saber por qué, todo eso,

llegas a creerte que es tuyo y que con ello vives,

garantizándote, sin que tú lo sepas, que mañana...

Desde tu ventana hogareña, salida y entrada del mundo,

un haz te deslumbra, de pronto; es un haz a veces rojo,

otras púrpura, otras violeta, o quizá sea todo ello a la vez.

Se acabó la contemplación, es la hora de la batalla, te

apartas del alféizar —hondo precipicio de sensaciones—,

cierras los ojos, suspiras...

Pero no, aún no.

Las farolas, peregrinas luciérnagas, se apagan, en el horizonte

la claridad asciende con un color de hielo y, como venida

desde el corazón de la tierra, nace un fuego amarillo

que se abre paso entre la masa de ladrillo de enfrente.

Alguien, una silueta indescrifable, abre su marco hacia

la ciudad, observa, respira, fuma, pestañea, suspira,

te mira... Y de repente, la respuesta.

No es mañana, es hoy.

POR UN EXCESO DE CELO

DE VUELTA AL DOLOR

Por un exceso de celo

no te volveré a ver.

A vosotras os gusta

jugar, mas yo me

enredo en vuestro juego.

Viniste, miraste, me

ganaste.

Te vi, miré, quise

columbrarte.

Con torpes palabras

te hablé por vez primera

en idioma que no es el mío

mas sin duda de que tú me

entendieras.

Te dije de conocernos,

y no dudaste.

Me miraste con ojos de cielo.

"I nice to meet you", dije,

palabras ajenas.

Y comienza de nuevo la rueda,

el miedo al dolor,

deseo de dolor.

Y mi mente se llena de imágenes

imposibles, contigo, siempre

contigo.

¿Cómo es posible, si apenas te

conozco, si sólo te vi una vez,

si sé que no te importo?

Es igual, no lo puedo evitar.

Pienso que quiero placer,

mas yo ya no sé.

No sé si es placer lo que busco,

o si es el dolor que,

tras el arbusto,

acecha a mi querer.

Ansias de placer, de un paseo,

de una cama al anochecer.

Me siento desbocado,

embriagado,

todo toma tu forma,

todo se ve a través de tu cristal.

Y no lo puedo evitar,

por más que me digo:

"es sólo una chica más".

¡No! Ya no hay vuelta atrás.

Marchaste a tu país,

y no te despediste.

Amargo quedó mi corazón,

pero tranquilo, lejos de estar triste.

Cuando volviste me llamaste,

y tu voz extraña, de timbres

extranjeros, que no comprendo,

me era tan clara como la

luz de tu recuerdo.

Durante una semana

me diste y me quitaste.

"Ya empieza el juego",

si sólo quiero verte, y

que me cuentes,

y contarte.

Empecé a vislumbrar el dolor,

tras una esquina

agazapado

señal de ruina.

Cediste a mis ruegos,

a mis ansias, eras la reina

del juego.

Juego que no comprendo,

que me confunde, que me

hiere, que me lacera el

corazón porque me pierde.

Al fin, sí, extranjera, nos

vimos. Era una noche de

sábado, una postrera noche

de fiesta cuyas últimas luces

amarillas, las de tus ojos

(¿cómo pueden ser amarillos

unos ojos?; ¡lo son, lo juro!)

eran el preludio de un

nuevo dolor,

de un temido dolor,

de un dolor necesario

como el indendiario

que quema rastrojos

para la purificación.

Las peores imaginaciones

se cumplieron, te cansaste,

te asustaste de mí.

No contestaste a un "te quiero"

que, aunque velado,
te hablaba a ti.

Y, de vuelta al dolor,

como tantas otras veces,

me doy cuenta de que

no eres más que otro

diente, pasado, inamovible,

de éste mi corazón que,

como una rueda, sigue

girando en torno al amor

que tú, extranjera, no quisiste.

Sebastian Melmoth

Mar de Ontígola (Aranjuez), 26 de enero de 2010, a las 14:12.